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23h30. Chego a casa. P'ra variar, não tenho lugar para estacionar e, uma vez mais, esqueci-me da chave da garagem. Encosto. Encostada ao meu lado, a estúpida esperança de que alguém saia de um dos bares a essa hora. Respiro e deixo-me levar por essa ilusão.
Por uns instantes, dentro do carro, uma paz apodera-se de mim. Contemplo tudo o que me rodeia.
Em frente à minha porta está um casal de namorados. Discutem.
O típico arrufo de namorados "à lá Morangos com Açucar": ele vai falando, ela vira-lhe as costas (nesse gesto faz com que o cabelo bata na cara do menino), vira-se, olha p'ra ele, faz beicinho, cruza os braços, vira-se de novo, encosta-se à parede, and so on, durante vários minutos. Ele, como um paspalho, vai-lhe acariciando.
No silêncio do meu carro vou imaginando os diálogos ( e divirto-me, confesso).
Desvio o olhar por uns instantes. Aproxima-se um grupo de pessoas mascaradas. Não me surpreendem. Os gajos vestidos de gajas, as gajas vestidas de gajos.
Olho para a minha porta. Continuam lá os pombinhos. Os papéis inverteram-se. Típico. Como em qualquer arrufo, isto funciona "à vez". O menino faz beicinho e cara de mau. Fala grosso e vira-lhe as costas.

Vejo que há um lugar e arranco. Estaciono. Ao chegar a casa, dou de caras com os dois. Ela chora desalmadamente e ele, qual homem das cavernas, puxa-a pelo braço, arrasta-a pela rua e vai dizendo " Vá, Chora p'rai".

Moral da história: todos os arrufos têm a sua piada. No final, acabam bem. No final é sempre a gaja que acaba a chorar- desalmadamente.
Quero acreditar que é o efeito "lado maternal".