Homens do gás

Hoje é dia de "mudança da instalação do gás" , é o que se lê nos comunicados espalhados pelo prédio e pelos elevadores. Até aí, tudo bem.
Chato é ter de ficar em casa à espera que se lembrem que os meus tubos também precisam de uma atenção.
Começaram pelo último andar. Ouço-os nas escadas, aos berros, ouço o bater do material no corrimão e o som estridente de uma máquina e dos assobios que ecoam em cada buraco.
Depois do almoço, ouço o som da campainha. Abro. Dou de caras com quatro homens. Assusto-me, confesso. Respiro de alívio, afinal não são todos para mim.
Entram dois. Passeiam-se entre o hall de entrada, a cozinha e o corredor. Permaneço na sala com a cara enfiada em papéis e artigos de revista.
Levanto o olhar, de repente. Não sei porquê, mas qualquer coisa me chamou à atenção. Talvez o jeito simpático de um deles.
De repente, lembro-me também de uma amiga que ficava doida com os homens do gás. Não podiam, sequer, levar-lhe a velha botija a casa. Passava-se e, dificilmente, se controlava.
Tivesse o aspecto que tivesse, bastava trazer uma botija de gás e ela subia paredes. Só um doce a conseguia acalmar. Nunca percebi aquela metamorfose.
Continuo sem perceber.